Ну ведь я прав,скажи-ка, брат,а?
Ее цвет рыжий-цвет заката,
Листвы осенней красота,
Манит к себе он всех всегда.
Гефест , огонь неся на землю к нам,
Часть искорок терял,ронял.
Они ж росли,на зло богам
Чтоб солнцем стать,взойдя на пьедестал.
Ты,друг мой,солнце для меня,
Однако не боюсь судьбы Икара.
Ведь тот огонь,внутри тебя сидя,
Есть струны,ты-сама гитара.
На свете нету мастера,что смог
Бренча по струнам,разбудить пожар.
Играя вальс иль чей-то некролог,
Их превращает в редкостный кошмар.
Понятно дело,что сама гитара
Играть не может на самой себе,
Ее попытки- выстрелы "Макара",
Причина же всего таится в ворожбе
Богов,проклявших искорки Гефеста.
Теперь смогу ль найти себе я место,
Чтобы принять удар за стих за мой.
рыжая
© Copyright: Костя Пушкин, 2019
Свидетельство о публикации №119021206928
Свидетельство о публикации №119021206928
Рецензии