Застывший ветер
сохранил свою древнюю форму
и предстал предо мною Ялтой…
стук молотка
в руках пожилого рыбаря
пытается повторить крик птиц…
на ветках взъерошенного войска деревьев
расположился взгляд тебя…
торчащие из-за горных хребтов
головы домов видят,
как твои плоть и голос приходят в мой день…
но тебя не бывает здесь…
Эй, Человеческая Трава,
эй, одинокий дух —
как найти тебя?..
Освободившийся от всего сущего
выдох меня,
рисуя узоры неба
и возвращаясь ко мне вдохом,
лишь слышит…
ты превращаешься в торжествующий оскал грома
и ввергаешь всего себя туда,
где из тысяч Флоренций
ты найдешь свою
и поселишься в ней…
где пыль твоего имени
расстает, как снег
и оставит память о себе
в пучине эха
последних неандертальских вьюг…
***
© Copyright: Сергей Цимбаленко, 2019
Свидетельство о публикации №119021203974
Свидетельство о публикации №119021203974
Рецензии
