На двенадцати могилах ночь
Чертит свою горькую правду
Никто ни кому не сможет помочь,
Не потребовав от кого-то награду
На двенадцати могилах серость
Хочет выставить яркость вон,
Всё, что людям когда-то хотелось -
Позолота, развратный стон.
Из двенадцати тусклых месяцев
Состоит незначительный год,
Тем, кто хочет сейчас повеситься -
Эту мысль подарю в обиход.
Мы не знаем что с нами связывает
Миллиарды лежащих в земле,
Кто-то плакал, а кто-то высказывает
Благодарность семи королей.
Так к чему умирать напрасно?
Это самый безрадостный труд
Будь ты нищим, уродом, прекрасным
Хуже чем лишь заваленный труп?
Двенадцать
© Copyright: Егор Казаков, 2019
Свидетельство о публикации №119021201812
Свидетельство о публикации №119021201812
Рецензии