Мечта

Пред столом, на листе, не считая размеры,
Я пишу о судьбе, словно кровью по венам,
Я пишу о себе, о родном и далеком,
Я пишу о других и том, что под боком.

Я пишу не заметно, украдкой, в квартире,
В пыльной комнате, знавшей совсем не меня,
И пишу я так больно, что стало что было,
И том за что я корю сам себя.

Я пишу неугодно, так пишут профаны,
И не слог и не стих не ложатся в размер,
Я пишу так нелепо, срывая стоп-краны,
Не мечтая, что стих мой услышит портер.

Что ж быть может, не стоит и верить?
И на полках квартиры сегодня чужой,
В стопках старой пыли, мой стих похоронят?
Среди старых развалин жизни былой...

А быть может, когда случайно найдутся,
И прочтут их всем людям, стихи разойдутся,
Будут песни писать и в любви признаваться,
И даже быть может с кем-то ругаться.

Что ж скажу я, мечта для любого поэта,
Не слышать запрета, а слышать ответы,
Ответы в сердцах, понимающих строки,
Ответы в глазах, как один одиноких.
;