Докурив наше солнце,
Что сгорело закатом,
Он ударил в свой бубен,
Словно грома раскатом.
Разнеслось по ущелью
Гулким эхом,как ветром,
Слово песни заветной,
Что вернулась с ответом.
И встречая рассвет,свой,
Он собрался в дорогу,
Попрощался с родными,
Постоял у порога.
Если б знал что вернётся,
Если б мог догадаться,
Навсегда бы,наверно,
И не стал он прощаться.
Но дорогу другую
Уготовили Боги,
И давно уже ждут там,
Где златые чертоги.
***
© Copyright: Николай Александрович Поляков, 2019
Свидетельство о публикации №119021210002
Свидетельство о публикации №119021210002
Рецензии