Меланхолия

Иногда все становиться пресным и вялым,
И все к черту так хочется громко послать,
Сесть на стуле как есть, смурным и усталым,
Налить чаю и просто тихонечко ждать.

Ждать рассвета, как ждут благодати небесной,
Мыть посуду и думать о чем-то своём,
Мечтой разродиться, быть может заветной,
И подумав оставить мечту на потом.

Задремать и проснуться от скрипа ключного,
Успокоиться, что это опять не к тебе,
Улыбнуться, принять пять капель ночного,
И снова рвануть навстречу судьбе.

Проснуться веселым, умыться расплатой,
Позавтракать верой, затоптанной в грязь.
И встать в ожидании за шестою палатой,
Понимая, что ты в ней опять в сотый раз.

Разрывать от бессилия мягкие стены,
Рвать без силы цветов лоскуты на щепу,
Разбивать об безликие теплые вены,
Безмолвно кляня вновь проруху-судьбу.

И закончив тот танец, по сути никчемный,
Тихий, странный, не ведомый всем,
Слиться с миром, стать тихим, покорным
Себя позабыть в этом мире совсем.