Конец строки

Я пытаюсь закончить строку,
Добежав до логической точки.
Пропивается жизнь по глотку,
Будто сердце посажено в бочку.

Неприкаянным город не рад.
Удалённый из книг и журналов,
Я цепляюсь за тонкий канат,
Только силы беспомощно мало.

— Что он пишет? О чём говорит?
— Лучше б думал сначала, не после...
Ночью кто-то на речке убит,
В пьяной драке за старые вёсла.

— Он раздавлен, потерян, бескрыл.
Да и баста. Не наша забота.
— Растолстел. Исписался. Поплыл.
Заблудился в своих переплётах.

А родные теперь далеко —
Электронные фото в планшете.
Я по звёздам иду босиком,
И уже прогорел на две трети.

Не поэт, не палач, не герой.
Позывным миокарда не внемля,
Рассчитавшись на «первый-второй»,
Зарываюсь всё глубже под землю.

Я зарёкся писать о любви,
Для которой так хочется выжить.
Снится шёпот: «Ты только живи!»
Но тревогой намылены лыжи.

Аритмия — морзянка-пароль!
Это жутко, но честно и твёрдо —
Каждый вечер доигрывать роль,
Погибая с последним аккордом.

Никуда от себя не бегу.
Не люблю. Не дышу. Не ревную.
Я пытаюсь закончить строку,
И не знаю, начну ли другую.

А.В.С.