Какой-то пляшущий огонь, и плавающие в небе звезды,
И редких звуков слабый стон, и голоса прохожих поздних.
Заволокло небесный свод зевотой стынущего дыма,
А лунный серп осколком дня летит в заоблочное мимо.
Он был направлен точно в цель, в заветный мой мешок заплечный,
Где я храню, который год, подарок от судьбы беспечной.
Храню, не знаю для чего, свои не выросшие крылья.
И не могу никак взлететь, рыдая ночью от бессилья.
И в этот раз он пролетел и не коснулся крыльев детских
Огонь же от стыда горел, не находя причины веской,
Причины для моих потерь и для моих ночей дотошных,
А лунный серп всю ночь глядел в мое закрытое окошко.
Какой-то пляшущий огонь
© Copyright: Татьяна Цуприкова, 2019
Свидетельство о публикации №119021107120
Свидетельство о публикации №119021107120
Рецензии