я пролил на бумагу буквы, они разлились в стихи.
их слова ты, конечно, навряд ли захочешь слушать,
но бумага не лжёт, как тебе не соврут они,
если от правды твои не завянут уши.
если истину ищешь, то смело бери листок.
я тебя удивлю (ведь, как стало, я знаю больше)
и разлитый по строчкам, тебя унесёт поток.
в нём что борт, что весло, что спасательный круг - потопши.
эта правда, однако, проще, чем дважды два,
чем опавшие листья, что ветер метает крУгом.
она в том, что считать меня другом можно едва,
ну а лучше вообще не считать меня своим другом.
и если же, братец, ты снова не впечатлён,
то скажу по-другому и мне пустых слов не нужно:
я с тобой говорил, вечера коротал с тобой
лишь потому, что мне было безумно скучно.
другу ли?
© Copyright: Марк Лавендер, 2019
Свидетельство о публикации №119021105553
Свидетельство о публикации №119021105553
Рецензии