Они говорят нам: ты пахнешь июлем,
И темными грозами, сладким прибоем.
Еще чем-то терпким. И это другое
Нам чуждо, и страшно быть рядом с тобою.
Сияешь и грезишь. Ты - грома раскаты,
Объятая гневом, грозишь нам расплатой,
Воинственно в алом и плечи покаты.
Рожденная в пене погибель женатых.
Крылатая вера. Ты слишком чудная,
Журчишь, напевая, когда занятая,
Ночами сгорая, а днем - поднимаясь,
Косу заплетая печалью и явью.
Мать, Дева, Старуха. Ты трижды распята.
На каждой из нас твой чумной отпечаток.
Они говорят - но их клич горьковатый
Доходит с задержкой до женщин азартных.
Мы носим в тебе твою волю и благость.
К тебе возвратиться нам в сладость и радость.
Подобно другим к твоим травам я лягу,
С себя разомкнув путы стяга и тягот...
О женщинах
© Copyright: Лина Потапова, 2019
Свидетельство о публикации №119021105205
Свидетельство о публикации №119021105205
Рецензии
