Как стонет ветер, как тогда, наверно,
Когда Его с дуэли привезли...
Мне в феврале бывает очень скверно,
Особенно в начале - у земли
.
Отняли неземное достоянье,
Что называем "Это наше всё",
И ни к чему ненужные раскаянья,
Раз Он от нас однажды унесён.
.
Сто восемьдесят два промчалось года
Как Он ступил на лезвие ножа,
И как незримо плакала природа,
Развязки ожидала, не дыша...
.
Погиб Поэт, виновник своей чести,
И как же безутешно Натали
Сжимала на груди ладонью крестик...
А пятна крови словно снегири...
.
Опять я перед ним стою с цветами,
А Он хранит молчанье много лет,
Усыпано подножье лепестками...
Унёс с собой пророчеств всех секрет...
К дню смерти А. С. Пушкина
© Copyright: Татьяна Булатова Кузьмина, 2019
Свидетельство о публикации №119021105156
Свидетельство о публикации №119021105156
Рецензии