Смерть поэта

Заплакал молодой пиит,
Напротив смерти он сидит,
Пропал у парня аппетит,
В тот день, когда сказал: «Летит,
смотри, вон, пуля-дура!» –
Друг Саша, и его натура –
Спасать себя и свою шкуру –
Сработала почти мгновенно,
А молодой поэт почтенно,
Сидел, как был, теперь всё тленно.
И пуля в глаз прям залетела,
Зараза, вдруг, как закричит:
«Прости меня, я не хотела», –
В висках теперь уж не стучит –
«И как же так, скажи на милость,
Живёшь ты в этом мире. Сырость
повсюду разлеглась и мрак,
Какой ты всё-таки дурак.
Ну сколько ж боли,
в твоих глазках,
саднит и ноет,
В прошлом сказка.
Десятки лет,
Ну пара их,
И тех уж нет,
Теперь ты стих.
Вся твоя жизнь перед глазами!»
«Молчи, зануда, он же с нами!» –
Потёрла руки смерть,
А пуля, как давай реветь,
И не успел курок вспотеть,
Как пуля номер два
стартует со ствола,
И друга младого поэта,
Теперь на свете тоже нет.
И жизнь прошла,
И песня спета,
Остались только от поэта
Бессмертные слова!
               
вечер, 5 февраля 2019