Музе

Уж слишком поздно и не будет всё, как прежде,
И дело не в деньгах или одежде,
Сижу на против белой я стены,
Она одна, и я один, мы все одни.
Она пуста, как голова пустая,
И, словно, мысли убежали от побелки,
И ей, и мне не нужно больше рая,
Он весь погиб внутри меня. Тарелки
лежат так мирно, плоско и уныло,
Разбить бы их о стену, оживить бы,
Но нету сил, желания и воли,
Лишь ветер за окном нещадно воет.
Лишь тишина, молчание вконтакте,
На волю жадно рвётся ямб и дактиль,
Ещё чуть-чуть и больше не родятся,
Те мысли, что давно роятся,
Они сидят в извилинах, в крови;
И просят, стонут, чтобы я творил,
Но не могу творить, когда молчишь,
Когда любви уж нет, когда кричишь,
Мечтаешь, мыслишь ты о жизни новой,
Но стара по-прежнему неровной
дорогою лежит у двери, у порога,
И говорит тебе спокойно и нестрого:
«Оставь в покое «завтра» и «сегодня»
Подумай о вчерашнем! Сотню
слов и метафор преврати в анапест,
В пространстве строф и мыслей будешь заперт».
Но я смотрю на время и на небо,
В ту даль, где, может, буду, если не был,
Прошу тебя побудь со мной хоть до весны
Пока готов творить, пока люблю и вижу сны.
               
1,2 февраля 2019