Афганцу

Тридцать лет, как из дурмана,
Ты ушел с Афганистана,
Там, оставив, стоны матерей.
На высотах – вонь запалов,
И в ущельях – гарь металла,
И глоток из фляжки за друзей.
И не будет там «двухсотых»,
И сожженной в пекле роты,
И сержант не скажет: Повезло.
Среди гор, песка и пыли
Пуля снайпера навылет,
И затянешь рану ты узлом.
Медсестра нальет там спирту:
Потерпи, нога пробита,
Скоро прилетит твой вертолет.
И замазан кровью литер,
И осечку дал бы «стингер»,
Не поймешь, где слезы, а где пот.
Рация шипит чуть еле,
Батарейки что ли сели,
Третий день в эфире тишина,
Почему молчат ребята?
Бледное лицо комбата,
Здесь один ответ для всех – война…
Тридцать лет – там был иль не был,
Здесь такое ж, вроде, небо,
Только воздух мягче и нежней,
В феврале чуть-чуть суровей,
Отвыкаешь ты от крови,
И не знаешь, что тебе важней.
Корка хлеба на стакане,
Дома, как в Афганистане,
Ты помянешь, молча, пацанов.
Ноют раны в непогоду,
И во сне они приходят,
Защищают до сих пор свой кров.
И альбом опять листаешь,
И друзей всех вспоминаешь,
И они кричат тебе: Держись.
И идешь ты к обелиску,
Там поклонишься им низко.
Они рядом. В камне все сплелись…

               11.02.2019 г.