Один во множестве миров

Сперва лишь точка. Бесконечно мало.
Без времени, пространства, света без.
Она нигде. Она покой, начало.
Молчание. Отметка "только здесь".

Скачок. И только нить. Лишь лучик света.
Скользит сквозь пустоту. Вокруг - ничто.
Ни атома, ни пыли, ни планеты.
Но он скользит, и свет внутри него.

Прямой. Стрела. Незыблемый, как время.
Причина сущего. Ядро причин.
Что есть причина? Это только семя,
Лишь первый шаг сознания глубин.

Скачок. И вот он в полотне событий.
В безмерной плоскости других прямых.
Она слепа. Свои не видит нити.
Но в бесконечность распустила их.

Для плоскости, уже, поверь, неважно,
Прямая ли, кривая, завиток.
Скачок! И вот поэт пером вальяжным
На плоскости рисует свой стишок.

В трехмерном мире он сидит на стуле
И состоит из тысяч сот "сейчас"
Скачок. От августа и до июля
Пройдет он не один десяток раз.

Поэт один. За строчкой пишет строчку.
Поэт нигде. Его, по сути, нет.
Но стоит лишь ему поставить точку...
Во всех мирах лучами вспыхнет свет.