Приложилась, как к иконе, к твоему лицу.
Кудри мягкие колышет ветер на юру.
Звездные темнеют ночи,
Разложился пьяный май,
Слов любви он не пророчит,
Милый, выручай!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.