Письма

Приходят на мэйл неудобные письма:
"Привет. Возвращаюсь домой.
Там горы Кавказа, а здесь только числа,
И ты до сих пор не со мной.
Не спал этой ночью— треклятые баги!
Под утро чуть-чуть задремал;
Увидел ущелья, родные овраги,
И лес в обрамлении скал,
Хрусталь водопада— застыли в паденье
Когда-то "живые" ручьи;
Приснилось: бежишь от меня. Сновиденья
Безжалостны, как палачи.
Взгляни! Я пишу, но твоими словами,
Быть может, захочешь понять...
Посадка на рейс. Я, сказать между нами,
На что-то надеюсь. Опять."
"Привет! Долетел. Даже дышится легче.
Конечно встречали друзья.
Вот ты говорила, что горы не лечат,
И, знаешь, по-моему, зря."
"Не лечат. Как пластырь на рваную рану!
А нужен бы жгут и хирург.
Довольно. Я письма писать перестану!..
Но вдруг передумаешь, вдруг..."
Приходят на мэйл очень грустные строчки:
Иронии, кажется, быть.
Бессильны слова, запятые и точки,
Раз сердце не хочет любить.