Мысли поэта

                Памяти писателей и поэтов серебряного века посвящается…

Закурю я снова сигарету,
И за старый свой я сяду стол,
Не затем, чтобы писать памфлеты,
Но продолжить чтобы разговор.

Не вернусь я в старенький свой домик,
Не пройдусь по лужам босиком,
Лишь остались холст, чернила, столик,
Да иконка – для мольбы тайком.

За рекой – забытая церквушка,
Где народ толпился в старину,
А сейчас лишь ветхая старушка
Молится в руинах по утру.

Рукопись я старую открою
(Ведь они, мы знаем, не горят),
Лист сомну морщинистой рукою,
Брошу в пепельницу, отведя свой взгляд.

Русь Святая, где звон колокольный,
По утрам что пробуждал меня?
И березок шелест дивно вольный,
Что шумел, так за собой маня.

Вместо них – дым заводской лишь чую,
Индустрий гиганты наросли,
Страну великую – но для меня чужую
Для потомков наших возвели.

Люди в форме в наш подъезд заходят
(Видимо, настал чей-то черед),
И кого НКВД уводят,
По этапу отправляются вперед.

Томик старый – запыленный томик,
Гумилев, Бердяев, Мандельштам,
Рядом с ним – «На дне»… Да, Максим Горький,
Неужели мы сейчас все там?

Пролеткульт дорогу пробивает,
Все остатки вольности громя,
А листок дотла уж догорает,
Вместе с ним сгорает часть меня.

Он каков – строитель коммунизма?
Новый облик, новый человек?
Назовет он что своей Отчизной?
Не сотрет ли прошлое вовек?

Догорел листок уже последний
(Рукописи, знаем, не горят),
Опущу окурок сигаретный,
Отведя в сторонку тихо взгляд…