Горят пылающие окна,
Что удивительно, в домах.
От них исходит ритм жизни,
Отполированный во снах.
В одном квадрате
Пьют, гуляют,
В другом тихонько прозибают,
А в третьем мирно умирают.
Свирель огня, воды нагретой,
Берет начало в их душе.
И исполинской струйкой счастья
Труба на кухне протекат.
[07.10.2018]
Пылающие окна
© Copyright: Антон Скрябин, 2019
Свидетельство о публикации №119021006276
Свидетельство о публикации №119021006276
Рецензии