Беседа с психиатром в разгар зимы
Антидепрессанты тут бессильны.
Мой рецепт – уехать из страны,
Затеряться в гуще улиц пыльных,
Улиц бледно-жёлтых, как песок,
Выцветших под жирным южным солнцем.
Нет, Вы не больны. Но к Вам жесток
Холод, что к широтам нашим жмётся.
Витаминов острый дефицит,
Серость предрассветной остановки,
Снег, что белым саваном лежит, –
В общем, говорю Вам без издёвки:
Вас спасёт ленивый, сонный бриз,
Моря шум и запахи таверны.
Нет, не спорьте, это не каприз,
Это Вам пропишут и интерны.
Так, вернёмся к делу: вот закат,
Растворённый в васильковом море,
Вот вино, вот масло; циферблат
Спит на покосившемся соборе,
Словно толстый, равнодушный кот;
Впрочем, время – тот ещё растяпа...
Отвлеклись: смотрите, как к Вам льнёт
Пёс хозяйский с перебитой лапой.
Вам вот-вот на ужин подадут
Мягкого, как вата, осьминога,
А закат, разлитый там и тут,
Примет странный цвет единорога.
Нежность мяса, перечность вина,
Песня чёрной, словно ночь, цыганки...
Нет, Вы не больны: вам не до сна
От подъёмов грубых спозаранку.
Трижды нет! Клянусь, Вы не больны!
Вы, как все, отравлены морозом.
Мой рецепт – уехать из страны
Вопреки сомненьям и неврозам.
Что сидите? Сгорбились опять.
Мой совет вам, видно, не по нраву?"
"Нет, ну что вы; просто мне вставать
В полседьмого. В остальном Вы правы..."
Свидетельство о публикации №119021003813