У нас дрожат руки, когда мы касаемся...

У нас дрожат руки, когда мы касаемся
Тел, преданных нам, но всё чаще ненужных.
В минутах дождём ледяным рассыпаемся,
Каплями сохнем в помещениях душных.
По стёклам стучим, разговор начинается,
Немые не любят молчать в одиночестве.
Пальцы сжимают, и бокал разбивается,
Кровью ложась на бумаги в пророчестве.
Раны прорвали, космос внутренний бусами
На жёлтых страницах романов седеющих
Покоится в строчках, запутавшись узами
С героями, в образах собственных тлеющих.
Смех режет ножом тишину, рушит двери,
Из плена квартир выгоняет наружу
И нас, словно кукол из тряпок и перьев,
На лодке бумажной пускает по лужам.
И по улицам ниже, промокая до нитки,
Подставляя под дождь обречённые лица,
Мы исследуем дном дорожные плитки
И скользим по воде, словно нити по спицам,
В грязи пачкаем руки, сохнем в тихих канавах,
Надеваем плащи, чтобы не было морозно.
Выбираемся в город, что в любви и обманах
Погребён, те же ходят давно уже порознь.
А потом возвращаемся в замок пустующий,
На зонтиках прыгаем в окна открытые,
И взгляд устремляем устало-тоскующий
В зеркала. В отражения, гневом избитые.
Обжигающий чай паром губы ласкает,
Остаётся во рту, горечью растворяясь.
За окном образ грусти бессмертной растает,
Серых глаз сохранить связь слепую пытаясь.
Тело крутит в груди, вены обняли спазмы,
Ярость ходит на грани спокойствия ночи.
Искажение картины - кто-то выбросил пазлы,
И закончить работу создатель не хочет.
Стёкла бьются от ветра, две души погибают,
Зачеркнув никому неизвестную строчку.
Имена их теперь переплёт огибают.
Эпилог. Автор ставит чернилами точку.