От этих выстрелов и звуков,
Февраль устал в конце – концов.
И смерть опять вошла без стука,
Потупив бледное лицо.
От этих слов и строк горячих,
Теперь уж точно не уйти.
И Время, слушатель незрячий,
Подножки ставит на пути.
Сгорел один, за ним другие,
Их всех косая забрала.
Тела и души их нагие,
Метлой поганой подмела.
Веками время пожиная,
Смерть выбирала и ждала.
И улетала в небо стая,
Забросив важные дела.
Босые гении и дети,
Подростки, жёны и отцы.
Кто не успел на этом свете,
Построить храмы и дворцы.
Их тени и слова навеки,
Теперь впечатаны в гранит.
Хранят печаль глаза и веки,
И время словно страж стоит.
Душа горит и ноет сердце,
Хоть это право лишь стихи.
И сыплет время, в раны перцем,
С проворством лани иль блохи.
Февраль сжигает и торопит,
Всех тех, кто вышел и упал.
И на снегу как капли крови,
Зимы трагический финал.
Выстрелы...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119021010609
Свидетельство о публикации №119021010609
Рецензии