Вдох. и я живу...

Вдох. И я живу.
Вдох. И слово к слову, в ряд.
Сон ли наяву?
Жизнь есть сон, так люди говорят.
Смех. И я пишу.
Улыбаясь и любя.
Нет. Я не спешу.
Но не напишу тебя.
Смысл есть твой портрет.
Ты сидишь, глядишь в моё окно,
Только чистый свет
Я не нарисую всё равно.
Свет твоей души,
Свет, увы, мне не нарисовать.
И тепло в тиши,
То, что не хочу я разрывать.
Лишь твой хрупкий стан,
Лишь его нарисовать смогу.
Только всё- обман.
Дух не написав, я всем солгу.
Снег. Так мягок он,
Так он дорог в этот новый год.
Мальчик. Он влюблён.
В снег влюблён, что хлопьями идёт.
Как? Скажите, как?
Как я напишу любовь его?
Нешто я чудак,
Нешто не умею ничего?
Холст. Мой вечный сон.
Сон из света, чувств и снов других,
Им я вознесён,
До красот чудесных, дорогих.
Жизнь- всего лишь миг.
Как писать его, мой верный друг?
Вдох. И я постиг.
Жизнь писать всю жизнь, не грея рук…
Вдох. И я познал.
То, что жизнь моя- огромный холст.
Чтож. я написал.
Вам судить, мой бог… или мой гость…