Я - о Высоцком

Опять о нем… он, словно, на присяге,
Словами вновь вздымая суть,
Ее озвучив, держит нас в напряге,
В напряге жизни, нам воды б хлебнуть.

Но отчего-то снова дрожь по коже,
И на душе вновь перевернут пласт,
Иной чудак соврет... то, брат, негоже,
Встряхнуть бы весь поверхностный их наст. 

Чтоб не казалось небо малой шкуркой,
Чтоб голоса звучали с Эверест,
Не трусь об их колени кошкой Муркой,
Держу я шпагу, мой победный жест.

Мне не дано слагать, как он, и с хрипом,
Произносить, иль выкрикнуть свое,
Озвучив его строки должным рыком,
Смешав, по смыслу, все его - мое.

Он нам дает встряхнуться ненароком,
Из песен слов не выбросить, его,
Их правду жизни не назвать пороком,
Но не успел он высказать всего.

Мне его хрип, энергия и песни,
Дают вновь волю к жизни и словам,
Весь мир его был для него же тесен,
А я скажу, что он не тесен нам.

В его мы власти, и тогда, и ныне,
Звучит гитары звук, его басок,
Я - о Высоцком, и ком в горле стынет,
От правды жизни, его силы строк.