Аватар

Порой в районах самых быдло-серых
под ряской бесприютной атмосферы
с отсутствием любви, надежды, веры
сквозь мусорно-бетонный аватар
исконная заметна красота,
задуманная Богом для всех мест,
включая те, что люди умертвили;
как будто ты читаешь палимпсест,
написанный на брошенной могиле.

Бывает это где-то раз в полгода,
когда причуды выдает погода,
ломая спектр оттенков и цветов,
меняя очертания предметов,
какой-то шарм придавая гетто,
где вроде бы все то же, но те то.

Осколочные всюду изумруды
рассыпаны, и бархатный туман
объемлет однотипные дома;
как змеи, вьются кабели и трубы.
Повсюду неизбывный лоск ума
Создателя, что мир все так же любит.

В такие дни мне хочется воспеть
багряное, как будто бы рубин,
несбыточное солнце, что свой свет
под вечер льет из облачных глубин;
и этот свет все делает другим —
и тополь, обнимающий хрущёвку,
и увивающий подъезды плющ,
и эту глушь, и свежую девчонку,
и утопающие в волосах
неопытные юные ладони,
и пряный аромат духов, что тонет
в незаурядном запахе асфальта,
впитавшего муссонные дожди,
и разные тончайшие детальки,
которые для этих мест чужды’.