Болезнь

Есть болезнь, что сжигает и рушит сознание,
Что людей заставляет безумно страдать,
Заставляет лишь жить от желания к желанию
И от боли, в ночи, каждый день умирать.

Словно рак или СПИД, как чума с малярией,
Вы такое представить во сне не могли,
Не спасут ни врачи, ни чаи травяные,
Откажитесь от церкви, креста и молитв.

Откажитесь от дома, родных и всех близких,
Забудьте про всё, вам никак не помочь,
Словно вы на войне, в лагерях тех нацистских
И остатки надежды давно ушли прочь.

Вы уж сами готовы помочь револьверу,
На курок ведь нажать не способен он сам,
Отравив в себе всё и убив слово "вера",
Так бредёте по дням, месяцам и годам.

Каждый день словно мука, каждый час - как удар,
Даже сон не способен, увы, тут помочь
И бросает всё время то в холод, то в жар,
Во врагах теперь числится каждая ночь.

Вот, бегут люди следом за этой болезнью,
С верой в то, что для них это чистая "новь",
А потом умирают, утопив сердце грязью,
Ведь виновник всего, есть, и будет - любовь.