И какой же ты, к чёрту, поэт?
Замолчал, боль не выдержав, сдался.
Видишь мир через дым сигарет,
А в тебе ведь огонь зарождался...
Ты свободы хотел, чтобы мысль жила,
Чтоб слезою чьей-то кончалась строка,
Ты хотел, чтобы грусть душу всю не прожгла,
Перестали, чтоб, видеть в тебе дурака.
Ты хотел словом драться и словом гореть,
Зажигать пламя то, что утратило силы,
Ты словами хотел всех заблудших согреть,
Пускай жизнь твой огонь многократно гасила,
И погас ты, последний, единственный раз,
Запер двери души, чувствам отнял язык,
Страх того, что тебя кто-то снова предаст,
Твоё сердце совсем превратил в броневик.
Слишком слаб, все стихи - ничего уж не значат
И не ждут от тебя волшебства этих строк.
Да и сам, волшебство видеть начал иначе,
В этом мире ты просто осенний листок.
Строки
© Copyright: Игорь Бурцев, 2019
Свидетельство о публикации №119020900705
Свидетельство о публикации №119020900705
Рецензии