Закрутилась ночь снеговоротами,
воет древнюю сагу метель.
Схоронённая льдом подворотенным,
в коме мартовская капель.
Окружённый вокзалов троицей,
как их чаша – ось мира в ней, –
под мостом, где трамваи водятся,
кучу мусора жёг Прометей.
Боги вечность транжирят пасьянсами;
люди светят спиралью ламп;
забродившую печень пьяницы
нет охоты клевать орлам –
и стряхнут, как песчинка дорожная,
позабыт, что обет во хмелю,
оргалит за пластмассой порожнею
Прометей подаёт огню.
Тёрн густой – борода прометеева,
перепутанные стези.
Может, всё бы снести хотели мы,
да не всё нам дано снести.
Прометей
© Copyright: Кирилл Чуканов, 2019
Свидетельство о публикации №119020900629
Свидетельство о публикации №119020900629
Рецензии