Такие дырочки... Как нарисованные...
авторучкой, пером, фломастером. Проколоты острой палочкой...
Если бы не это биение пунцовое.
И не дыхание... Хриплое, неровное, скачками...
Если б не это пятно, цепляющиеся за рубашку...
Жив ещё. Веки дрожат. И бьётся после пинка.
С такого расстояния попал! Знай наших!
И всего-то, несколько дырочек... Не больше полтинника...
Пена из рта. Пробиты лёгкие. Может и бронхи.
Смотри! Биение пульса в дыре. Может, и крупная вена.
И пульки уже на излёте были.
И стрелял мужик на вскидку, в развороте, с колена.
Очнулся. Шевелит губами. Паспорт есть?
Какой-то фраер из гражданских... Женат, сын...
Зачем было под пули лезть?
Как зовут, хоть? Какая разница? О! Всё! Отбыл...
Ветерок такой, прохладный. Приятный.
Не мешает целится. Фьить! Фьить! Ах, ты, ё!
Трах! Трах! Тра-тра-трах! Это тебе обратный.
Если б не эти дырочки... Война, мать её...
Такие дырочки... Как нарисованные...
© Copyright: Колай Мартын, 2019
Свидетельство о публикации №119020906040
Свидетельство о публикации №119020906040
Рецензии