Хворь

Болен я...
Бесполезно, бессмысленно
мозг вопросами выгрызен заживо.
Варианты проиграны
мысленно,
не найти исцеления...
Даже вот,
заклинаньем из имени-отчества
не спастись и не вымолить слёзными...
Персональное одиночество
пью взахлёб
и ночами звёздными,
как вампир,
как маньяк встревоженный
на луну извываюсь песнями
и кренюсь, как маяк заброшенный,
отражая чужие...
Тесно мне
среди окон, забитых досками,
среди стен, от граффити вычурных,
и тошнит меня фразами плоскими,
словно это не я их вычертил.
Раз! - Горстьми закидать, закинуться
конфетти разноцветными, яркими.
Два! - Умом невзначай подвинуться.
Три! - Из памяти вычеркнуть жаркие,
оглушающие, пьянящие,
в полумраке блестящие матово,
неподдельные, настоящие,
растворяющие до атомов!
Эскулапы не варят снадобье,
врозь разводят руками знахари.
Говорят:
"Покумекать надобно,
мы же лекари, а не пахари.
Можно вырезать что-то из личного,
или спиртом прижечь оголённое..."
Только нет в моей памяти лишнего!
В клетке рёбер горит раскалённое
моё солнце огнём горячечным!
Закипает, сжигая нервные...
Все пристойные мной потрачены,
с губ готовы сорваться скверные!
Но цежу запредельно вежливо:
- Не сластите пилюли горькие.
И кривлю уголки насмешливо,
ощетиниваясь иголками!
Болен я! Прочь рецепты аптечные!
Этой хвори не дам ни таблетки я!
Безнадёжная, бесконечная!
Дорогая, заветная, редкая!

07 февраля 2019