СОН

Эпиграф:
- О, нелетающие! К тверди
Не поднимающие глаз!
Вы переломленные жерди:
Жалею вас – жалею вас!
А. Белый. Искуситель (Врубелю)

Опять лечу. Движеньем воли
Вновь отрываюсь от земли
И, управляя биополем,
Парю от города вдали.

О, миг свободного полёта!
О, радость в мерном шуме струй!
Восторг, фантастика и кто-то
Мне шепчет в ухо:
- Не горюй!


Рецензии