Нас время погоняет за собой,
Ведёт на поводке в тени аркады,
Смежая удовольствие и боль,
Неспешно заврачёвывая раны.
Нас время то бросает, то манит,
То бережёт, то гонит нас на скалы,
С лихвою на хлебав чужих обид,
Твердит, что мы ни в чём не виноваты.
Тоскливый вечер, гордый телефон,
Не позвонит, не скажет – всё в порядке,
Открыто настежь стылое окно,
И шторы пляшут, словно в лихорадке.
Нас время подбивает сделать шаг,
Сорвать на крик привычный горлу шепот,
Разжечь давно потушенный очаг,
И разогнать в углы голодный холод.
Душа внимает так, как никогда,
Превратностям, ошибкам и изменам,
Любовь должно быть только лишь игра,
Сомнения ползут во тьме по стенам.
Я обрываюсь в эту злую ночь,
Схватив пальто, брожу по переулкам,
Гоню из головы сомненья прочь,
Срываясь в никуда из ниоткуда.
Время
© Copyright: Андрей Вороновский, 2019
Свидетельство о публикации №119020902289
Свидетельство о публикации №119020902289
Рецензии