Он сделал неправильный ход...
Он сделал неправильный ход,
Отвергнув с порога рутину.
Прямая дорога в обход,
Дышит опасностью в спину.
Сон, или явь, всё одно,
Пересечение линий.
Душа опустилась на дно,
Достигнув бескрайности синей.
Мелькают у леса гробы,
На постаментах чугунных.
Гранитные грани судьбы,
Преследуют вестников лунных.
В очках престарелый эстет,
Подкрался к нему, как ветер.
- Вы обещали, поэт!
Покинуть сей мир, на рассвете…
Сами просились сюда,
Хотели найти мецената!?
Но жизнь – не с гуся вода,
Она – за долги расплата.
Гранитных гробов ряды,
Без дат, лишь прочерков гонки.
Когда созревают плоды,
Их время прячет в сторонке.
Сны предрекают удел,
Или удел им служит!?
А он умирать, не хотел!
Дар действует только снаружи...
Он сделал неправильный ход...
© Copyright: Владислав Молочников, 2019
Свидетельство о публикации №119020901568
Свидетельство о публикации №119020901568
Рецензии