Обломан карандаш, исписаны чернила,
И серая тоска, заходит в тихий дом.
Ползёт по потолкам, дымится из кадила,
Спускается на стол, как птица над гнездом.
Немеют кисти рук, ложатся на колени,
И пальцы словно воск, прозрачны и легки.
Бесцельно шелестят, отбрасывая тени,
На мерный свет свечей, сжигающих листки.
Зола ещё тепла, ты трогаешь руками,
Всё лучшее как прах исчезло навсегда.
Всё то, что создавал, по каплям и годами,
Ты предал и придал, вот в чём твоя беда.
Здесь дело не в вине, не в пролитых чернилах,
Бумагу и перо, нетрудно раздобыть.
Твоя душа остыв, о главном позабыла,
И лиру, и любовь, решила в тлен зарыть.
Предательство
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119020910334
Свидетельство о публикации №119020910334
Рецензии