Кусок льда, будто слюдяное стёклышко сломанной игрушки. Что-то будет не так... Поезд, забравший людей, не придёт в пункт назначения. Остановится, потому, что кончился завод. Где комья земли смешаны со снегом, снег — с небом, острова ржавых вагонов. Там навечно зимующие видят нас во сне, отправляют письма, которые не доходят – ошибаясь временем, превращаясь в письмена облачного дыма над кострами окон, поймавших закат, тревожа зимней ночью запахом сожжённых листьев, становясь красками, чтоб смотреть с картин неизвестных мастеров незнакомыми знакомыми глазами.
сон зимней ночи
свет в окнах
дома, которого нет
2 о конечной остановке
© Copyright: Рейвен, 2019
Свидетельство о публикации №119020809730
Свидетельство о публикации №119020809730
Рецензии