Конец

      
1.

Не тащи её к культуре
и к поэзии – не надо!
Хочется быть дурой дуре,
пусть и будет – до упада –
в свинство полное такое,
что лишь хрюкать остаётся.
А культура? Да – на кой ей?! –
если грязь всегда найдётся?
И усилий ведь не надо
прилагать – лишь жми на кнопки.
Все довольны и все рады –
идиоты, идиотки!

Ну, а ты – с культурой – мимо
проходи! Чего суёшься?
Мы, вот, носимся по миру,
ну, а ты над смыслом бьёшься.
Мы владеем языками,
ну, а ты нас – за дебилов!..
Не размахивай руками!
Может, зависть охватила?

Нет! Не зависть – ужас это,
дикий ужас наползает.
Что с народом в веке этом?
Он ведь просто исчезает!
Не в буквальном смысле только, –
исчезает его разум.
Потребительство жестоко:
поражает, как зараза.

Словно смертоносный вирус,
словно новая «испанка».
Ну, а я, допустим, вырвусь;
только всем я – иностранка.
Инородное я тело –
в игры века не играю:
дурой стать не захотела,
а культуру выбираю.

Ухожу всё дальше, дальше
я в глухую оборону,
поперёк всей этой фальши –
клонов, гаджетов и дронов,
поперёк всей этой мути,
что весь мир заполонила, –
людоедовой по сути,
превращающей в дебилов.

Вся история земная
с богатейшею культурой
им чужда: её не знают
дурни бедные и дуры.
И уходит поколенье,
то, что было их умнее,
и концлагерь, как явленье,
дверь железную плотнее
закрывает. Спи спокойно,
человек – творенье Бога!
И тебе не будет больно,
и тебя не будет много…

2.

И поп-корн уже в сознанье,
и поп-корн уже в душе,
И поп-конр в образованье,
всё – сплошной поп-корн уже!..

Бог нам сотворил природу –
мир прекрасный и живой.
Дал нам разум, дал свободу,
дал нам даже образ Свой.
Дал нам человечье имя,
слово дал, чтоб говорить,
сердце дал – Свою святыню,
чтоб любить и чтоб творить.

Что же стало со всем этим?
Что предъявим мы Ему?
Что мы Господу ответим,
выбравши не Свет, а тьму?
В потребительском экстазе
мир пасётся глуп и пуст,
только – хрюканье из грязи,
только лишь поп-корна хруст…

Сатана-то как доволен!
Свесил ножки и сидит:
что лишён ума и воли, –
человек не разглядит.
Он проносится по миру,
он валяется в грязи –
мрёт иль бесится он с жиру, –
всё: повержен! Выноси!

И торжественно выносят
бесы человечий мозг.
Бог… Он ничего не спросит:
Он ведь сделал всё, что мог...

8.02.19