Глас вопиющего

Как пережить три эти страшных дня?
Открой мне, Господи! Cкажи мне, мой Хранитель ...
Мне самому страданий не унять.
Даруй покой, прими в твою обитель.
 
Укрой в своём приветливом саду.
Утешь мою изорванную душу.
Я со склонённой головой приду,
и твой закон сомненьем не нарушу.
 
Я слеп и нем. Не вижу и молчу,
как тот, другой, её привычно гладит.
Его рука скользит ей по плечу,
его дыхание её шевелит пряди ...
 
И вот в её глазах сквозит огонь,
и одобрение, и жажда новой ночи ...
И в сердце у неё уже любовь,
которую ей я же напророчил.
 
Моложе, энергичнее, сильней
её красивый, мускулистый омут ...
Когда-то я завидовал себе.
Сегодня я завидую другому.
 
И невозможно что-то поменять:
я - прошлое, а он - её избранник.
Как взгляды их меня до крови ранят!
Как нервы в напряжении звенят ...
 
В последний раз гляжу издалека,
как часть меня уходит без возврата.
В другой руке уже её рука …
И окончательно осознана утрата.

А я, влюблённый старый дуралей,
смотрю им вслед с тоскою эмигранта;
с наивною считалочкой своей,
что продолжаю бормотать, как мантру.
 
Настало время. Жгу свои стихи …
Они утратили и смысл свой, и цену.
Они теперь - комок пустой трухи.
Они теперь - трагедия без сцены.
 
Горят слова, кружатся над трубой.
И серый пепел - как обрывки рубищ …
Не то беда, что у тебя другой.
Несчастье в том, что ты меня не любишь.
 
Ну, вот и всё ... Зияет пустота.
И от меня осталась только кожа.
Я вниз смотрю с высокого моста:
вода до боли на любовь похожа …
 
Так просвети, ответь, Создатель мой,
зачем любовь нельзя делить на части?
Мы все любимы ласковым тобой,
но почему двоих любить,увы, не властны?