Ветер режет белый воздух — пышный свадебный пирог.
Птицы по небу летают, на земле под небом пусто.
Хорошо бы — осень, свадьбы, а весной опять сурок —
Разглядеть молодожёнов в танце от вина до чувства.
Белых платьицев рассаду кто-то высыпал с небес.
Детвора в дверях толпится, снова плачут старики.
Путь, начавшийся от ЗАГСа, завершается в собес.
С каждой свадьбой крепче осень, и шаги её легки.
Да какие там шаги, осень — дождь и слякоть.
Не февраль, но всё темней небо по утрам.
Глянет солнце, день блеснёт, вымазанный лаком,
А тоска посередине воздвигает храм.
Меж лопаток стынет кожа, будто целит снайпер,
Уперев себе, что надо, в левое плечо,
Свадьбы больше не слыхать — запил кто-то, запер.
Значит, снайпер и сурок вовсе ни при чём
Свадебный пирог
© Copyright: Борис Фабрикант, 2019
Свидетельство о публикации №119020810509
Свидетельство о публикации №119020810509
Рецензии
