Себе

Ты могла бы быть мертва,
Тридцать первый год подряд,
Плесть из тины кружева,
Жрать утопленных котят.

Купорандаться в смоле,
Выгребать когтями прах,
По кладбищенской земле,
Топать в алых башмаках.

Спи в запёкшейся крови,
Запевай под хряст костей,
Раздирай, души, лови,
Потерявшихся детей.

Ты, о горе, всё жива,
Кожа в мясо от оков,
Зришь облёванный подвал,
Кормишь жирных пауков.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →