Мне до сына уже далеко

***

Поэзия – начало из начал.

Сначала было Слово, - говорится.

Затем то слово отразилось в лицах

и бывший Словом вскоре замолчал.

Мы полетели сквозь сиянье звезд

крупицами земли и серой пыли.

Мы были светом раньше, - говорили

и верили в слова свои всерьёз.

И надрывался, пыжась вечный псих:

«Поверить сердцем никогда не поздно»,

а мне стихи нужны, как нужен воздух,

ни дня я не могу прожить без них.

Я потому лелею каждый вздох

и опасаюсь выдоха любого.

И если же в поэзии есть слово,

то и сама поэзия – есть Бог.

 

***

Стряхнув печаль, вступил на хрупкий лед.

Весенних вод холодный поцелуй.

За поворотом новый поворот,

а я курю у дома на углу.

Гляжу вперед. Струится ветерок.

Я слышу гомон беспокойных птиц.

Окурок мой, журча, увлек, поток,

рекой возникший на моем пути.

И я пошел, не ведая стыда

печальным отголоском прежних стуж.

Кругом вода, вокруг одна вода,

Я, как кораблик в водах грязных луж.

И пусть уносит и меня ручей

туда, где пьют весеннее вино.

Она теперь ничья и я ничей,

но мне уже, признаться, все равно.

 

***

Я видел в синем небе дым

сгоревших дней, что позабыты.

Не пропускать слова сквозь сито

подвластно только молодым.

Подвластно им писать стихи,

еще легко им верить в чудо,

на счастье разбивать посуду,

и видеть мир без шелухи.

Им так легко дышать добром,

И верить в безупречность слога.

Прождав полночи у порога

идти к любимой напролом.

И в омут -  только с головой.

И знать, что будет все и сразу.

И содрогаясь от экстаза

дышать небесной синевой.

И верить в бесконечность дней,

которым нет конца и края.

Но дни, прошедшие сгорают,

и в дыме не видать огней.