Моему деду...

Под Харьковом, у малого Донца,
В июне месяце сорок второго
Немецкий снайпер в голову бойца
Прицелился и ждал удачи снова.

А тем бойцом был мой живучий дед,
Тогда ещё и мама не родилась,
Теперь уж деду восемьдесят лет,
И, кажется, что это всё приснилось.

А было так... Мой дед в разведку шёл,
"Разведка боем", - это называлось,
С моста на землю он едва сошёл,
И до кустов два шага оставалось;

И вздрогнул дед, и куст схватил рукой,
И вдруг в глазах от боли потемнело,
Как будто он узнал о пуле той
Заранее, пока она летела.

Немецкий снайпер целился в висок,
Меж ним и дедом смерть метнулась нитью,
Но он не знал, и знать никак не мог,
Что вздрогнет дед, как будто по наитью.

В разведке той "мы" взяли "языка",
И если бы не дед, без осложнений,
Была задета правая рука,
И до сих пор она без изменений.

А ровно через пять спустя годов,
День в день с тем днём моя родилась мама...
И так как этот мир извечно нов,
Назвали днём России день тот самый.

1998 год...