Песенка о фабричном районе

Мил мне сердечный фабричный район,
Лих, беспокоен, как утренний сон.

Смирен, засален, засажен, промыт;
Стёкла, как воздух, который дрожит.

Пиво его не течёт из сосцов –
Пиво его в янтаре облаков,

В пене небесной, в кухонной воде;
Радостно жить  в подворотней беде...

Жил-был когда-то в квартирке на слом –
Жил баянист, впрочем, умер потом.

Впрочем, не умер – а был он убит,
Ночью, ножом – да и ныне забыт.

Только не всеми – сердечный район
С самых далёких его похорон

Утром гудел похоронной трубой,
Да и затих – лет уж сорок с лихвой.

Фабрика спит, отдыхает завод;
Сердце гудком его бычьим поёт.

И всё стучит, как ночной товарняк
И молоточек путейских бродяг.


Рецензии