О старом...

Мой город снов , таинственный , живой , я вновь и вновь тебе , прости , о старом ...
Стена снегов кочует над Невой , равняя в тон оттенки тротуарам , фасадам , крышам , дальним берегам , коням и всадникам , кочующим прохожим - твоим родным , неназванным богам , по праву тоже прикрываться божим от толп людских , от пристальности глаз , от въедливости разумов и знаний ... И ты один бессменно терпишь нас , все ищущих себя среди скитаний ... И ткешь язык из самых ясных слов , среди наречий чуждого разброда , и держишь на ладонях островов , как носят пра-пра-правнуков из рода , пока еще не выжитых в тираж , не вырванных из родины с корнями ...  А снег кружится , как небесный страж , спускается неясными тенями в фонарный свет , заглаживая даль , творя покой , ткя белый холст кварталам , ты говоришь  , а мне немножко жаль , что за белесым этим покрывалом не слышен голос ... Не поговорить . И лишь погода , словно настроенье , цепочкой следа тоненькую нить ведет к тебе ... Почти благословенье - кружащий снег над вольной головой , ведь все в миру , как водится , недаром ...
Мой город снов , заснеженный , живой , я вновь и вновь с тобой , прости , о старом ...