Поэт

 Я вижу в проёме оконном,
Его серебристую тень,
За ней на пылающем фоне,
Ведущая в небо ступень.

Дорога покрыта печалью,
Он тайной стихией влеком,
Для нас недоступные дали,
А для него окоём.

Под солнцем бледнеет он ярким,
Преображаясь в ночи,
А загорает во мраке,
В мерцаньи горящей свечи.

С собой он тихонько уносит,
Частицу тебя и меня,
Как листья уставшая осень,
Бредёт, за собою маня.

КраснО огранённое слово,
В оправу изящных идей,
Мы магии подчинённые,
Летим за мечтою своей.

И мыслям становится тесно,
Влечёт нас таинственный свет,
Он в каждом из нас - бестелесный,
Душою зовущий …


Рецензии
Не в каждом из нас есть поэт.
Во мне, например, графоман.
Ступень моя - сверху "ПРИВЕТ!"
Сверкающий в небе обман

Телесность моя вся во мне.
Покушать люблю в прок и впредь.
И выпить не в грех при луне,
Под лампой... какой не сгореть.

Поэты, пущай, без телес.
Загар получают у свеч.
Я, как графоман, в интерес.
"Горшок", не засунутый в печь.

Виктор Болгов -Железногорский   21.12.2020 15:40     Заявить о нарушении