На сердце рубцы непрощённых обид,
нервы натянуты в нить.
Убит Гумилёв.
И Есенин убит.
Стихи невозможно убить.
Поныне Есенин народом любим.
Мы не забудем, скорбя,
девический крик на прощании с ним:
«За что же убили тебя?!»
И снова, и снова над пропастью лет
шипение змей в ответ:
«За то, что он – русский.
За то, что поэт.
За то, что он – русский поэт».
Ушёл Кузнецов.
И таких больше нет.
Шипят ему змеи вслед:
«За то, что он - русский.
За то, что поэт.
За то, что он – русский поэт».
Он жил, чтоб писать,
и писал, чтобы жить,
каждой строкою велик.
Я так не умею – о чем говорить! –
хоть я и его ученик.
Но змеи помельче, как тягостный бред,
всё же шипят надо мной
за то, что я русский,
за то, что поэт,
какой-никакой…
За что? За всё!
© Copyright: Никоф, 2019
Свидетельство о публикации №119020600563
Свидетельство о публикации №119020600563
Рецензии