Светлановичу Федосееву
Не зря ли соловей трепещущею грудью
На шип шиповника среди ветвей
Ударится? Он так же, как и люди,
В страдании тоски своей
Любовь не в силах погасить,
На шип падёт от розы алой
И кровью ветки оросит
Так щедро... Ну, а ей всё мало,
Она лишь, улыбнувшись, всё молчит.
Да что ему? Иначе он не может,
Так рвётся из груди желанье, и тоска,
И сердце бедноё всё гложет,
И первый иней серебрится у виска.
***
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2019
Свидетельство о публикации №119020604718
Свидетельство о публикации №119020604718
Рецензии
