он пишет нейронные сети,
искусственные, как ёлка
в квартире, пропахшей смертью
души его... мало толку
в сверхбыстрых машинах, если
забыты Закон и Бог...
я, рядом усевшись в кресле,
всё думаю: он бы мог
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.