Немного о частной трагедии,
Трагедии о пресности чувств,
Засохли последнии лебеди
На сердце картины искусств.
И тащат ржавые цепи
Гремя об каменный пол
А я все читаю Есеню,
Что б в сердце, забить твое кол.
А ты и не знаешь о красках,
Что льют твой прекрасный портрет,
Да и при каждых помарках
Ставят любви;
Погребальный крест!
Да, может ты и сама
Зубами рвешь в лоскуты,
А может все ерунда
И твое сердце спокойно (вплоть до весны).
Так долго был не уверен,
Но все тянула меня.
Начислив огромные пени
Скупила всего до конца.
Твой взгляд!
Подобен отборной сивухе,
Ведь пянею с глотка,
А голос что шепчет над ухом
Толкнет на колени с утра.
А я со своею свободой,
Как в борт коньками влечу...
Да на меня, не взглянешь! даже при встрече,
Что делать? Домой покачу.
Пишу твой портрет
© Copyright: Маслов Антон, 2019
Свидетельство о публикации №119020601097
Свидетельство о публикации №119020601097
Рецензии