В ноябре, 41-го
На размытой,
в ухабах дороге,
снежная каша.
Сапогами нестройно,
в холостую месили её.
Разносилось под нами
недовольное чавканье грязи.
И с прокисшей махоркой,
во рту, лишь пустая слюна.
Долго шли без привала,
растянулся наш строй
до “хвоста”.
«Веселей, подтянись!»
– зычно слышалось сзади.
Отступать дальше некуда,
ведь за нами Москва.
Окопавшись на поле,
мы остались тут насмерть…
© Copyright: Александр Постолаки, 2019
Свидетельство о публикации №119020610886
Свидетельство о публикации №119020610886
Рецензии
