из неизданного 218

Я время убивал в упор -
Оно не плакало, молчало.
Смотрело долго мне в укор.
И в пепле обгорев, брало начало.

А я, слепой, ходил по кругу
И путал завтра и вчера.
И в упоении слушал фугу,
Когда брала меня хандра.

Друзей сзывал, пытаясь вспомнить
Себя в их жизни и делах.
Кем был таинственный паломник,
Мелькавший в мутных зеркалах?

Какую цель я знал когда-то?
В чём смысл блуждания во тьме?
Зачем храню кольцо от брата,
Что по наследству дали мне?

Какая магия у чисел,
Что составляют имена?
Кем был невидимый Учитель,
Который приходил из сна?

Кто рисовал мой путь зеркальный
Средь лабиринта снов в ночи?
К какой загадке виртуальной
Я должен подобрать ключи?

Найти какие должен двери,
Открыть старинные замки?
Какие заперты там звери,
Что прячутся на дне души?

Какие должен знать пароли
И сколько раз терять себя?
И вновь и вновь учить те роли,
Что кто-то пишет для меня.

И в лабиринте вновь теряться
Среди порталов и зеркал.
А сзади будет Некто красться
И мне показывать оскал.

Узлы вязать и резать стены.
Пытаться путь отметить свой.
Бояться каверзной подмены
Себя на Некто, кто стал мной.